Autor: Alkionis

…die Leere, die Lehre und das Chaos um die Wüste drumherum…

Lange gab es keinen Blogeintrag von mir. Das hatte zwei Gründe. Zwei Schwerwiegende! Und wenn man es genau nimmt – eigentlich Drei. Und viele A-Punkt, B-Punkt, C-Punkt… Unterpunktgründe!

Zum Einen bin ich von der Stadt aufs Land gezogen und jeder der schon mal umgezogen ist, weiß, dass Umzüge per se das Leben an sich ziemlich durcheinanderbringen. Man könnte den ganzen Vorgang mit einem mittelschweren Erdbeben vergleichen. Tektonische Erdplattenverschiebungen kündigen das große Beben, in Form von Kartons packen, ausmisten, alte Wohnung Übergabe tauglich zu gestalten, neue Wohnung renovieren…, an –

dann kommt das Beben selbst

–der Tag des Umzugs – die Erschütterung sitzt auf allen Ebenen tief und dann geht´s los mit Nachbeben – in unterschiedlich messbarer Höhe auf der Richterskala: Möbel aufstellen (großartig, wenn passend für das neue Zuhause vorhanden!), feststellen, dass vorhandene Möbel trotz sorgfältigem Ausmessens dann doch einfach nicht passen. (Großer Schrank erschlägt kleines Zimmer, kleines Vertiko geht im großen Raum verloren…), Kisten auspacken (feststellen, dass Dinge, die man jahrelang mit sich rumschleppte und nie brauchte, immer noch nicht brauchbarer geworden sind, feststellen, dass Dinge, die für praktisches Handling in jeder Hinsicht fehlten, immer noch fehlen…usw.) und dass die Mühlen der Telekom auf dem Land noch langsamer mahlen, als in der Stadt. Schnecke in Zeitlupe wäre eine gute Metapher für die Tatsache, dass der im November beantragte Anschluss ans Netz immer noch ins Leere läuft… aber sowas gehört eben dazu, wenn man sich Entschleunigung wünscht…

Dann habe ich mich nach kurzem Ringen entschieden in die Selbstständigkeit zu gehen…. Was eher für innere als äußere Beben sorgte. Kann ich das? Will ich das wirklich? Bin ich gut genug? All die Fragen, die sich die meisten von uns in solchen Situationen stellen und erstaunt feststellen, wie viele Schweinehunde und Falltüren Psyche und Unterbewusstsein für uns bereithalten.

Aber bevor ich mich für diese beiden Dinge entschieden habe, hatte ich für eine Wüstentour in die Sahara zugesagt. Die Menschen, die mich kennen, wissen, was die Wüste für mich bedeutet.

Bisher habe ich nur zwei Meinungen zur Wüste gehört- völlige Leidenschaft oder totale Ablehnung. Ich gehöre zur ersten Kategorie… Völlige Leidenschaft und Liebe mit Suchttendenzen.

Du willst in die Wüste???Ist das ein Scherz???. Schrieb mir eine Freundin erstaunt entrüstet. Wüsten sind keine Scherze! Wüsten sind verwaiste Landstriche auf diesem Planeten, in denen man in der Regel kaum Menschen begegnet und wo schon mal Ginsterbüsche in Flammen stehen, die einem Offenbarungen liefern! Nämlich! Und da zieht es mich hin! Ich war vor fünf Jahren das erste Mal mit Freunden dort – ich Frischling, die anderen alte Wüstenfüchse – und es war ein gigantisches Erlebnis. Wenn Ihr denkt, auf dem Land ist es still – Pustekuchen – im Vergleich bietet ein laues Landlüftchen ohrenbetäubenden Lärm, verglichen mit der Stille einer Nacht in der Wüste. Da hört man NICHTS! GAR NICHTS!!! Der erste Impuls: OH GOTT, ICH HAB NEN HÖRSTURZ!! Und dann lauscht man ganz angestrengt, weil das so unbekannt ist „NICHTS“ zu hören und plötzlich sind sie da…die Geräusche. Als erstes hört man das eigene Blut in den Ohren pulsieren – erst ein leises Rauschen, das langsam zu einem Tosen anschwillt . Und dann hört man IHN. Den eigenen Herzschlag, Dumm-Dudumm-Dumm-Dudumm, erst ein sanftes gleichmäßiges Trommeln in der Brust, das schließlich als machtvoller Donner immer und immer wieder im ganzen Körper hallt. DUMM-DUDUMM-DUMM-DUDUMM…

ÜBERWÄLTIGEND!

Nach Abklingen der ersten Panikattacke, stellte sich bei mir ein Gefühl der Glückseligkeit ein. Das Gefühl zu leben. Die Dimension Leben zu erfahren. Mit allem verbunden zu sein. Eins zu sein. Ewig. Und dieses Gefühl hat mich seit dem nicht mehr losgelassen. Es begleitet mich auf all meinen kosmischen Reisen durch das alltägliche Überall. Aber am deutlichsten spüre ich es in der Stille der Sahara…

Es gäbe noch so unendlich viel aus der Wüste zu erzählen. Von den beeindruckenden Begegnungen mit Nomaden, unbeschreibliche Augenblicke…von diesen wunderbaren Menschen, die uns so viel spiegeln in ihrem einfachen Sein…

Von der Begegnung mit der Hornviper auf einem kleinen Tafelberg. Und dem kurzen Gedanken an den Kleinen Prinzen…

Von den Abermillionen feinen Sandkörnern, die sich wie die Panade eines vegetarischen Schnitzels auf deiner Haut niederlassen…

Vom Klappspaten, verbrennendem Klopapier und dem einsamen Gang an den Ort, der in der Wüste keine Tür hat…

Von Skorpionen, die sich genau unter dem Stein aufhalten, den du als Mitbringsel für Deine besten Freunde ausgewählt hast und du dich fragst, warum dir das Zeichen der Transformation ausgerechnet jetzt begegnen muss…

Von freilebenden Dromedaren, die hinter jeder Düne lauern und dich anstarren, als hätten sie Barbra Streisand beim Nordik Walking erwischt…

Von den Meditationen bei Sonnenaufgang auf der höchsten Düne und dem flüsternden Ginster…

Vom Yoga bei Sonnenuntergang mit harten Outdoor-Kerlen, die ganz weich werden…

Von…da gibt es noch so viel zu erzählen! Aber nicht jetzt – denn sonst würde aus einem Blog-Beitrag ein ganzer Roman…

           In diesem Sinne!Bis ganz bald!

           alles Liebe, Kerstin

           Und nicht zu vergessen: OPPA JUPP! Der hat zu all dem auch noch was zu sagen!

           Lasst es Euch gut gehen und wann immer ihr die Chance bekommt,

           die Wüste  zu    erleben – NUTZT SIE! Sie wird euch berühren!

oder warum Hummeln keine Rennautos sind!

Zu unserer Haustüre führte eine Treppe mit drei Stufen hoch. Gleich hinter der Treppe grenzte der Gartenzaun an – mit einem Abstand von vielleicht zehn Zentimetern zur untersten Stufe. Und dort unter der Stufe wohnten die niedlichen, dicken, pelzigen, schwarz gelb-gestreiften Erdhummeln. Der Eingang zum Hummelreich war ein Loch in der Erde zwischen Stufe und Zaun.

Ich verbrachte gefühlte Stunden und Tage auf der untersten Stufe – in respektvollem Abstand, um die Hummeln zu beobachten, wenn sie aus ihrem Loch krabbelten, vor dem Eingang sorgsam die Flügel putzten, scheinbar den Schlaf abstriffen und sich anschickten im Senkrechtflug zwischen Zaun und Stufe aufzusteigen. Je später der Morgen, desto emsiger das Hummeltreiben. Vor dem Loch ging`s zu wie auf einem Flugplatz. Die einen starteten, die anderen landeten, die eine raus aus dem Hangar, die andere rein in den Hangar – nie kamen sie sich in der engen und steilen Einflugschneise in die Quere. Es war zu faszinierend!

Irgendwann wurde mir das beobachten  zu langweilig, ich rutschte näher Richtung Hummelloch und streckte meine Finger aus. Die Hummeln sahen so flauschig aus, ich musste sie einfach anfassen – auf die Idee, dass Hummeln auch stechen können, kam ich nicht! Auf die nächste Hummel, die vorsichtig aus dem Loch kroch und sich mühsam anschickte zu starten, legte ich ganz vorsichtig den Zeigefinger. Und es machte „Bruummmm“.

Die Hummel hörte sich an, wie ein kleines Rennauto!

Hui, war das eine Freude! Jede Hummel, die losstarten wollte kriegte meinen kleinen Finger auf den Pelz und es machte jedesmal „Bruummmm“! So begeistert war ich von meiner Entdeckung, dass mir nicht auffiel, wie lange die Hummeln brauchten, um nach meiner Fingerattacke überhaupt wieder in Gang zu kommen. Vertieft in meine Vergnügung hatte ich auch nicht bemerkt, dass Mutter Mary, meine Oma, mich von der Hausecke aus beobachtete. Sie kam herüber, setzte sich zu mir auf die unterste Stufe, nahm mich auf ihren Schoß und fragte mich, was ich mit den Hummeln mache.

„Ich lasse sie brummen! Wie kleine Rennautos!“ erklärte ich ihr arglos. Ich war begeistert!

Und dann erklärte Mutter Mary mir sehr anschaulich, wie sich Hummeln fühlen, wenn man sie wie Rennautos brummen ließ: Sie ließ mich aufstehen und sagte mir, ich solle so schnell ich könne losrennen. Das tat ich. Bevor ich losflitzen konnte, legte sie mir die Hand an die Stirn und ich rannte mich wild gegen den Widerstand ihrer Hand und ihre Aufforderung „Schneller, schneller“ müde. Schließlich war ich puterrot angelaufen und japste nach Luft. Sie nahm die Hand weg und ich plumpste erschöpft zurück auf die Stufe. Sie sagte mir, ich solle aufstehen und weiterennen. Mein „Ich kann nicht mehr, ich muss erst ausruhen“ ließ Mutter Mary nicht gelten, stellte mich zurück auf die Beine und sagte: „Lauf los!“ Ich plumpste abermals zurück auf die Stufe. Dann setzte sie sich wieder zu mir und erklärte mir, dass sich so die Hummeln fühlen, wenn ich sie nach all ihren mühsamen Startvorbereitungen, daran hindere loszufliegen. Für die Hummeln sei es überlebenswichtig zu fliegen und Pollenstaub und Nektar zu sammeln, um das ganze Hummelvolk unter der Treppe zu ernähren. Mehr musste Mutter Mary nicht erklären. Das hatte gesessen!

Ich kann Euch sagen, diese Lektion habe ich gelernt. Ich habe nie wieder einen Finger auf Hummeln oder ähnlich pelzige Tiere gelegt, die schlaftrunken aus ihren Erdlöchern krabbelten. (Was mich bis heute nicht daran hindert vor Erdlöchern zu sitzen und darauf zu warten, dass etwas raus krabbelt! Aber nur um es fasziniert zu beobachten!)

Noch heute denke ich bei jeder Hummel, die ich sehe, an Mutter Mary, die Treppe und das brummende Pelzvolk und noch immer kann ich mein schlechtes Gewissen nach dieser Lektion als Kind auf meine Jetzt-Zeit- Leinwand projizieren.

Was mich diese Geschichte gelehrt hat? So einiges:

1. Ich hatte eine tolle Oma!
2. Jedes Lebewesen ist GROSSARTIG!
3. Ich lerne durch Erfahrung!

Was bedeutet das für mich, als Yogalehrerin und –therapeutin?
Ich kann nur das an meine Schüler/innen weitergeben, was ich selbst erfahren habe. Nur durch Erfahrung entsteht bewusstes Wissen. Jeder einzelne Mensch ist großartig und anders. Das empfinde ich aus tiefstem Herzen und gehe in meinem Unterricht auf die Bedürfnisse und Befindlichkeiten der Einzelnen ein, versuche mich in sie hineinzuversetzen.

Die erste Hummel, die ich im Frühjahr sehe, ist mir heilig. Sie ist für mich Übermittlerin, für all das, was ich erfahren durfte. Und dafür danke ich ihr.

Der größte Dank aber gebührt Mutter Mary, meiner Oma, die mich mit solchen Aktionen ( und da gab es so einige ) den Respekt für das Große Ganze lehrte.

Bis bald, alles Liebe,
Kerstin